Licencia poética

Siempre me quejo de que no encuentro un momento para escribir. Este año no ha sido la excepción. Como tantos autores frustrados, personas inéditas que andan por la vida huérfanas y estériles al mismo tiempo, mi única obra (también inédita) es una enciclopedia de excusas para no escribir.

La palabra me da de comer, pero yo no le doy de comer a la palabra. Los párrafos con sus oraciones y frases, sus puntos y sus comas, ponen el pan sobre la mesa; eso es mucho y sin embargo me resulta insuficiente.

No es que quiera más a unas palabras que a otras. Con el tiempo he aprendido a ser amable con todas y a procurar que nunca la tecnología de escribir le gane al arte de enunciar una idea.

Incluso la cita textual de un discurso tecnócrata puede abrigar cierta poesía. Todo es cuestión de entrenar la imaginación. Porque, para quienes no lo saben, la imaginación se entrena.

La imaginación es como la flexibilidad natural de un niño pequeño. Se puede nacer con ella y conservarla hasta cierto punto, pero solo el entrenamiento garantiza su supervivencia.

Sin embargo la imaginación, siguiendo con la idea de que funciona como un músculo, también se agota.

Exhausto y muerto de hambre, mi aparato de imaginar pide vacaciones a gritos. Entonces, uno de los penitentes de mis lamentos tira una idea, como quien le arroja la pelota al perro para que vaya a molestar a otra parte: tomate licencia para escribir.

Este perro torpe se queda mirando a su amo mientras la pelota va a dar a la casa del vecino. Siento rechinar toda la estantería que sujeta mi enciclopedia virtual de excusas para no parir un libro.

Balbuceo algo sobre la escuela, los paros, los niños que se enferman y no recuerdo qué más.

Mi biblioteca de excusas es, además de inédita, apócrifa y obscena.

Al final no existe el crimen perfecto.

Me atraparon.

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